Интересно, почему когда в голове пусто и легко от шампанского, хочется пореветь, ткнувшись в одеяло, а то и в кошачье пузо за неимением плеча, и прочих составных частей кого-нибудь из прайда.
Можно сказать, что я таким образом поминаю.
Хотя глупо звучит, за время знакомства про человека доброго слова не подумала, а тут на тебе...
Нет, я не в коем случае не готова утверждать, что поменяла бы свое мнение или еще что. Наверное, он так и останется для меня странным дядечкой, рисующим трупы на холстах покрытых золотом.
Просто когда человек одно время живет под твоей крышей - невольно... начинаешь думать, а как он там. Во Франции.
А потом оказывается, что его уже как несколько дней нет. Сердечный приступ.
И вспоминаешь, что он моложе твоих старших родителей, что не жаловался на здоровье, хоть и курил как паровоз... Что наверное в его работах было что-то, раз его выставки посещали и нашлись ученики, продолжатели дела...
Черт.
В общем, первый человек позвавший меня замуж уже, я надеюсь, на небесах и просвещает Пикассо на пару с Малевичем.
Покойтесь с миром, месье Бюро.