Сумерки

четверг, 05 июля 2007

23:17

Гончими псами летим через ночь по следу своих утрат. Путь безнадежен, но так суждено – мы знаем об этом, брат... ©

Когда идешь по серым и чуточку смазанным улицам в самом центре витрин.

Когда яркий свет витрин слепит и обжигает своим холодом, а за ними стоят безликие силуэты.

С трудом вериться, что была такой же.

Мать-река, река-дорога....

Все невзгоды остаются за спиной, а новые ты просто не замечаешь, думая о чем-то своем и находясь в коконе противоречивых ощущений.

То хочется смеяться и улыбаться, а через мгновение еле сдерживаешь рвущуюся наружу темную силу...

Страшное дело...

И завораживающее.

Хочется расправить кожистые крылья и взлететь с места в серое небо...

Не сейчас. чуточку по позже.

Слегка прищуренный, но прямой взгляд, от которого отводят глаза или наоборот понимающе кивают. - Мы понимаем тебя.... или встречаются взглядом в ответ.

Как звери - пусть ты совсем несмышленыш и смотришь на них из-за могучей решетки - но желтые глаза всегда встретятся с твоими и расскажут все что угодно, если ты конечно достоин.

А потом волк тихо взвоет, когда обеспокоенные взрослые за руку потащат тебя прочь.

Но часть души будет все равно метаться как заключенное в четырех стенах свободолюбивое существо.

-О здравствуй девушка, с крылами на спине!

По жадной улице шагаешь ты упрямо

И ты горда и независима вполне,

Чтоб не смотреть в мои глаза больные прямо...

Шагая по гладким плитам подземки и вслушиваясь в "The ride of Rohirrims" - темнота отступает, позволяя вволю насладиться фантазиями - слабый ветерок колышет штандарт с Феларофом, вольный Белый Конь лениво бредет по своим землям, и тревожно всхрапывая коситься на темнеющий Восток. Черная орда неудержимых орков накатывается на мирные поселки, оскверняет древнейшие курганы и гонит прочь испуганных людей, отбирая последнюю надежду. Отрывочные воспоминания спокойных дней.... и медленно поднимающиеся храброе войско - Фелароф вновь овеваем всеми ветрами и, нещадно слепя проклятых тварей, несется на них в головокружительном галопе, врезаясь в их непроницаемую стену и разбрасывая всех...

Кажется, что шагаешь уже не по метро, а по старинным дорогам памяти, на которых тебе встречаются опять же безликие - призраки из параллельных миров.

На улице ветер вновь закручивает бесконечный хоровод вокруг меня, подбрасывая в воздух обрывки бумаги и листья - скоро будет гроза! Скоро будет дождь и буря!

Я понимаю...

Брат мой, ветер - пронизывающий насквозь, отнимающий последние крохи тепла и дающий взамен ни с чем не сравнимое чувство полета и свободы. И просыпаются за спиной сложенные крылья - кажется один взмах и все - бескрайние горизонты и дали примут в свои исцеляющие объятья истосковавшегося по ним... Человека? Призрака? Тень?

Свинцово-серая река обрушивает тяжелые волны на песчаные дюны, а я вижу неукротимое Море, желающее вернуть себе исконные территории, чтобы очистить их от скверны. И если повезет мне когда-нибудь парить над этим морем, уподобившись белокрылой вольной чайке. И будут искрящиеся брызги холодить мои крылья, а вслед за пенящейся волной будет лететь пронзительный крик...

Холодный ветер стих, безжалостно унося едва различимую в складках его одежды мечту и приходиться открыть глаза - только серый монолит крыши разделил со мной это великолепие.

Великолепие несбыточной фантазии, слегка горчащей от этого.

Но хоть стало легче...