Гончими псами летим через ночь по следу своих утрат. Путь безнадежен, но так суждено – мы знаем об этом, брат... ©
А воздух с Невы напоминает по вкусу березовый сок
*с глубокомысленным видом, Львенок сделал "бздынн" на одноименном тролльем инструменте, прислушиваясь к внутренним ощущениям*
Прозрачный, вроде бы бессмысленный и бесвкусный, но что-то в нем все-таки растворено - маленькая щепоточка соли, пряная капелька крови (на самом деле это просто томатный сок, но мы же никому не скажем и сделаем так - Ш-ш-ш-ш-ш) и будоражащий аромат ... (каждый может добавить свое)
По мне так - детства - тут и мечты и фантазии, глупые проделки, наивность и открытость всему миру.
Я не пила березовый сок с детства - даже забыла его вкус, но почему-то сохранила в памяти только то, что он возможно получается крайне жестоким способом...
Кровь дерева, укоризненно шуршат страницы тетрадей и книг, пускай даже отдается она добровольно.
И железное послевкусие на долгие часы...
И дымок от незатушенной сигареты поднимается в небеса, окрашивает облака в и двойственный нежный цвет, будто на горизонте распустился гигантский куст сирени - тонкое покрывало струится по небу и стекает в реку, наполняя туманными оттенками все окружающее пространство.
Сумерки... Сумереки... Сумрак с реки...
Когда лежишь на чуть теплой земле среди пробивающейся наружу зеленой травы и смотришь на светло-синие облака, что наплывают с северо-востока, медлительно и величаво, как утонувшие каравеллы прошлых веков, в голове нет ни одной путной мысли.
Тонкая грань времени, когда жаркое утро не успевает подобрать сверкающую шаль и сбежать, а прохладный, сковывающий вечер, уже бросил на пол свою сумку.
- Успел и догнал не так ли... - лукаво усмехнется озорная фейри, слегка коснувшись полураскрытых цветов.
-
-
30.04.2008 в 22:40-
-
30.04.2008 в 23:05