Гончими псами летим через ночь по следу своих утрат. Путь безнадежен, но так суждено – мы знаем об этом, брат... ©
Но сначала не про это.
Сначала было утро.
И вновь шибко уверенная я получила легкий щелчок по носу от Природы. О чем думает автор, расписывая туманную кисею, стену или дымку, возникающую перед его персонажами? Про что-то такое неявное и зыбкое, что на короткий миг отделила главгера и его компанию от заветной цели... а тут...
Вместо исконно привычного пейзажа в один миг образовалась снежная гряда, призрачная гора, которая может и была тут когда-то. Тысячу лет назад... А может будет, потом. Эта масса кажется настолько же лишней и ненужной, насколько и жизненно необходимой - какая-то часть естества боится лишний раз на нее взглянуть, а какая-то, наоборот, стремится всеми фибрами и жабрами души, чтобы затеряться там, растаять, найти исконный путь в родные места и страны, а быть может и вовсе забыть все что было сделано за такую короткую жизнь.
Что за колыбельные нашепчут голоса, заключенные там? Что скрывает в себе тот туман, родной брат вызванного Гедом-Ястребком на защиту Десяти Ольховин от безжалостных воинов Карего-Ат, а быть может именно из него выходят попастись тонконогие кельпи? Или когда-то скрывали за собой эти облака Потаенную Долину Тумладен?
Только отчего тогда спустилась эта грозная громада на воды стальной реки, отчего ей стало скучно в бескрайней выси? На вопрос не нашлось ответа...
чтобы впечатлиться
А потом был пятничный вечер, лес и обновление - скорлупа наносного, городского, слетает под нежными прикосновениями лесного дыхание, глаза совсем уж предательски слезятся, а сердце совсем уж непочтительно сжимается от одной мысли. Засыпаешь... Первое слово Зимы было произнесено и отдаленное эхо уже прокатилось по зеленому гребню дракона - птицы поют неохотно, скорей прощаясь с радушной сенью деревьев, нежели созывая сородичей; разнотравье стало совсем уж редким и все чаще показываются кровавые бусины рябины... Поэтому я просто сажусь на мшистый поваленный ствол и слушаю размеренную, почти неразличимую сквозь шорох листвы мелодию. Лес осенью прощается свирелью и скрипкой - жалобные аккорды бескрылой птицей рвутся в серые низкие, набрякшие небеса, грозящие затопить влагой все вокруг. Печаль и грусть человека не сравнимы с этой тоской, у которой не должно быть свидетелей, но что ж поделаешь, если некоторые настолько упрямы и своенравны? Когда любое существо прощается с жизнью, у его постели, сжимая истончающуюся руку должен быть хоть один провожающий.
Зачем? Чтобы потом по воспоминаниям было легче найти дорогу назад...
Поэтому, сдерживая рвущуюся наружу Песня, оборотень просто помолчит, невольно задремывая под тонкий плач свирели, под шепот трав и свист бегущего прочь ветра. Лишние мысли и чувства гнилушечными огоньками разбегутся из-под ног, вырвутся из рук, растают во мгле, оставив после себя теплый чуть шероховатый лист. Едва-едва опаленный по краям.
Кто кроме Леса и его детей так радушно делится с нами богатством - расшвыривая во все стороны света пригоршни, охапки, кучи тонколистного золота, что поет и танцует среди бесплотных детей Воздуха? Желтый, багряный, алый или коричневый бархат усыпает обнаженную землю, лукаво шуршит под ногами смертного, невольно запутывается в шкуре, одним движением превращая любого из живущих в верткого и юркого зверька. Чаще всего в лису.
А потом, под каплями прозрачного, но уже холодного дождя, этот листопад приникает к асфальту и превращается в неотделимый от него ковер.. достойный самого саккаремского шада или иранского шейха.
Кто еще может уходить так красиво? Даря сердцам, способным слышать и чувствовать, тонкую светлую грусть, что сравнима только с легкой обнадеживающей ноткой... разбавленной в прощальном крике чайки.
- Я вернусь... Всего лишь до весны ухожу я, сестра...
Так лети! Обгоняя ветра и времена года, не подчиняясь ходу времени и узловатому пальцу Судьбы. Пари! Пусть каждое перо поет от прикосновений тугих спин воздушных потоков. Стремись! За грань горизонта и дальше, ибо, черт возьми, над тобой не властно чуждое и увечное мнение. Только вернись, брат мой свободный.... Когда придет весна, юная и неопытная. Расчерти взмахом крыльев пронзительную синеву и спой песню об увиденных тобой краях, испугав лесных обитателей своим чересчур ранним появлением.
День второй
Ну и в качестве постскриптума:
Фотки
У нас свободная страна)))
Сначала было утро.
И вновь шибко уверенная я получила легкий щелчок по носу от Природы. О чем думает автор, расписывая туманную кисею, стену или дымку, возникающую перед его персонажами? Про что-то такое неявное и зыбкое, что на короткий миг отделила главгера и его компанию от заветной цели... а тут...
Вместо исконно привычного пейзажа в один миг образовалась снежная гряда, призрачная гора, которая может и была тут когда-то. Тысячу лет назад... А может будет, потом. Эта масса кажется настолько же лишней и ненужной, насколько и жизненно необходимой - какая-то часть естества боится лишний раз на нее взглянуть, а какая-то, наоборот, стремится всеми фибрами и жабрами души, чтобы затеряться там, растаять, найти исконный путь в родные места и страны, а быть может и вовсе забыть все что было сделано за такую короткую жизнь.
Что за колыбельные нашепчут голоса, заключенные там? Что скрывает в себе тот туман, родной брат вызванного Гедом-Ястребком на защиту Десяти Ольховин от безжалостных воинов Карего-Ат, а быть может именно из него выходят попастись тонконогие кельпи? Или когда-то скрывали за собой эти облака Потаенную Долину Тумладен?
Только отчего тогда спустилась эта грозная громада на воды стальной реки, отчего ей стало скучно в бескрайней выси? На вопрос не нашлось ответа...
чтобы впечатлиться
А потом был пятничный вечер, лес и обновление - скорлупа наносного, городского, слетает под нежными прикосновениями лесного дыхание, глаза совсем уж предательски слезятся, а сердце совсем уж непочтительно сжимается от одной мысли. Засыпаешь... Первое слово Зимы было произнесено и отдаленное эхо уже прокатилось по зеленому гребню дракона - птицы поют неохотно, скорей прощаясь с радушной сенью деревьев, нежели созывая сородичей; разнотравье стало совсем уж редким и все чаще показываются кровавые бусины рябины... Поэтому я просто сажусь на мшистый поваленный ствол и слушаю размеренную, почти неразличимую сквозь шорох листвы мелодию. Лес осенью прощается свирелью и скрипкой - жалобные аккорды бескрылой птицей рвутся в серые низкие, набрякшие небеса, грозящие затопить влагой все вокруг. Печаль и грусть человека не сравнимы с этой тоской, у которой не должно быть свидетелей, но что ж поделаешь, если некоторые настолько упрямы и своенравны? Когда любое существо прощается с жизнью, у его постели, сжимая истончающуюся руку должен быть хоть один провожающий.
Зачем? Чтобы потом по воспоминаниям было легче найти дорогу назад...
Поэтому, сдерживая рвущуюся наружу Песня, оборотень просто помолчит, невольно задремывая под тонкий плач свирели, под шепот трав и свист бегущего прочь ветра. Лишние мысли и чувства гнилушечными огоньками разбегутся из-под ног, вырвутся из рук, растают во мгле, оставив после себя теплый чуть шероховатый лист. Едва-едва опаленный по краям.
Кто кроме Леса и его детей так радушно делится с нами богатством - расшвыривая во все стороны света пригоршни, охапки, кучи тонколистного золота, что поет и танцует среди бесплотных детей Воздуха? Желтый, багряный, алый или коричневый бархат усыпает обнаженную землю, лукаво шуршит под ногами смертного, невольно запутывается в шкуре, одним движением превращая любого из живущих в верткого и юркого зверька. Чаще всего в лису.
А потом, под каплями прозрачного, но уже холодного дождя, этот листопад приникает к асфальту и превращается в неотделимый от него ковер.. достойный самого саккаремского шада или иранского шейха.
Кто еще может уходить так красиво? Даря сердцам, способным слышать и чувствовать, тонкую светлую грусть, что сравнима только с легкой обнадеживающей ноткой... разбавленной в прощальном крике чайки.
- Я вернусь... Всего лишь до весны ухожу я, сестра...
Так лети! Обгоняя ветра и времена года, не подчиняясь ходу времени и узловатому пальцу Судьбы. Пари! Пусть каждое перо поет от прикосновений тугих спин воздушных потоков. Стремись! За грань горизонта и дальше, ибо, черт возьми, над тобой не властно чуждое и увечное мнение. Только вернись, брат мой свободный.... Когда придет весна, юная и неопытная. Расчерти взмахом крыльев пронзительную синеву и спой песню об увиденных тобой краях, испугав лесных обитателей своим чересчур ранним появлением.
День второй
Ну и в качестве постскриптума:
Фотки
У нас свободная страна)))
-
-
06.10.2008 в 10:38-
-
06.10.2008 в 11:24Прям-таки захотелось на прыроду...
Или когда-то скрывали за собой эти облака Потаенную Долину Тумладен?
Это туман над озером Митрим. Совершенно точно. А по северному и юному берегам в молчании стоят два лагеря.
Чудесные фото
-
-
06.10.2008 в 20:01Дома была ^^ да и так везде только ее фотки
Норлин Илонвэ
Мну рррад))
Это туман над озером Митрим. Совершенно точно. А по северному и юному берегам в молчании стоят два лагеря.
А теперь вопрос на засыпку - чья баржа?!
Мерси)
-
-
06.10.2008 в 21:15*пожимает плечами* Видно дядька рыбу удит.
-
-
06.10.2008 в 21:31